Complimenti o insulti,
non fa differenza,
Non posso tollerare le tue bugie.
Soffocare con vigore.
Non c'è pentimento,
non c'è tempo per chiedersi perché lo faccio,
perché devo o devo semplicemente trovare
piacere malato nel dispiacere,
nel tuo dolore, nella tua paura,
nel tuo bisogno di provare sentimenti
del mio odio sfrenato.
Non c'è quasi una differenza
tra vivere e morire:
solo coscienza,
marciume e un odore particolare.
Il tempo necessario per cambiare
dall'uno all'altro può essere
non più di un battito di ciglia
di un occhio pigro se decido.
Posso sentire l'odore della tua paura
che ti gocciola lungo la gamba.
Non c'è scampo
dalla mia presa di morte.
Convinci te stesso
sei in un sogno.
Chiudi gli occhi, più forte;
stai ancora vedendo le cose.
Piagnucolare, rannicchiarsi, agitarsi
lo facevi quando eri bambino e ti nascondevi
sotto le tue lenzuola dalla bestia
sotto il letto. Se non riesci a vederlo,
non può vederti.
Quella era la regola numero uno
e non è più applicabile.
Svegliati.
Hai tutto il tempo per i ricordi.
Ora concentrati su di me.
Sono l'ultima cosa che vedrai.
Sono il tuo docente per la discesa che ti aspetta.
Tenetevi forte e preparatevi.
Elemosinare. Prega per la tua famiglia.
Prega per i tuoi amici e i tuoi animali domestici.
Implora per tutte le cose che comunque non faresti mai.
Implorare per niente, non mi interessa.
Tu definisci la disperazione.
Incarni i deboli,
l'indifeso, l'inconsistente.
È giunto il tuo momento.
Il coltello entra?